Et à cause de cette finesse de l’air où on devinait les cloches en chemin, une gaîté s’en propageait jusqu’à elle ; et les cloches âgées, les exténuées, les aïeules béquillant, celles des couvents, des vieilles tours, celles qui sont casanières, valétudinaires, qui restent coites toute l’année, mais cheminent et font cortège le jour de la procession du Saint-Sang — toutes semblaient, par-dessus leurs robes de bronze usées, avoir de joyeux surplis blancs, des linges tuyautés en plis d’éventail. Barbe écoutait les sonneries, le gros bourdon de la cathédrale qu’on n’entendait qu’aux grandes fêtes, lent et noir, frappant comme d’une crosse le silence… Et aussi toutes les clochettes des plus proches tourelles — émoi, liesse de robes argentines, qui semblaient dans le ciel s’organiser aussi en cortège…
La piété de Barbe s’exaltait ; il semblait, ce matin-là, qu’une ferveur fût dans l’air, qu’une extase s’effeuillât du ciel avec le bruit des cloches à toutes
