plainte de feuilles, une cloche lointaine, un moineau qui pépie, cri incisif faisant songer au grincement d’un couteau sur une pierre.
Ponctué par ces minimes bruits, le silence se développait plus vaste ; telle la mer autour des barques. Quiétude du mystique asile où Hans marchait comme dans un tableau, comme on se promène en pensée dans le paysage d’un Primitif. Rien du monde ne s’entendait plus. Et pourtant des créatures vivaient derrière ces fenêtres, sauvées des passions, des affaires, des luttes de la vanité et du luxe. Parfois une béguine passait, si calme, si peu humaine, circulant comme un cygne blanc et noir, se dirigeant vers la chapelle où des cantiques se dépliaient.
Hans l’enviait, était ramené à son idée fixe.
— Il fait heureux ici ! disait-il à sa mère.
— Cela nous semble, Hans, parce que nous ne faisons qu’y passer. Ce sont les choses qui sont heureuses ici. Mais ces femmes, cloîtrées dans
