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DE M. DES ROCHES.
Qui dreſſe l’édifice,
Qui le rend plus tortu,
Qui embraſſe le vice,
Qui ayme la vertu.
Qui chemine en tenebre,
Qui ayme la clarté,
Qui ioint ſon iour funebre,
À ſa nativité.
Toute choſe a ſon terme,
Et ne le peut paſſer,
L’inconſtance eſt plus ferme
Qu’on ne ſçauroit penſer.
La ſeure ſapience,
Suit la grand’-vnion,
Et l’humaine ſcience
N’eſt rien qu’opinion.
Les fleuues par leurs courſes,
De grans ſe font petis,
Puis reprennent leurs ſources
Dans le sein de Tethys,
Le ciel, la terre & l’onde,
Tout a mutation,
Qui cauſe au petit monde
Diuerſe paſſion,
