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DE M. DES ROCHES.

Mais qui a plus que vous de nous ayder le ſoing ?
Et qui rend ſinon vous noſtre terre fertille ?
Comme ſans vous auſſi nous la voyons ſterile.
L’Égypte ne produit de ſi riches moiſſons
Que par vous, ſainctes eaux, qui en maintes ſaiſons,
Luy debordez le Nil. La deſerte Lybie
Eſt par faute de vous de tous hommes haye.
L’homme ne pourroit pas viure commodément
S’il n’auoit touſiours l’eau à ſon commandement
Noz yeux ne verroient point ſi l’humeur nourriciere
N’entretenoit touſiours leur plaiſante lumiere.
Rien ne pourroient ſervir la terre, ny le feu,
Et meſmement ceſt air nous ſerviroit de peu
Si nous n’auions par vous le fruict, la fleur, la plante,
Pour nous oſter la faim, quand la faim nous tourmẽte,
Vous dechaſſez la ſoif, vous netoyez les corps :
Belle, vous nous lauez, & dedans & dehors,
Nous vous tenons des mains de la mere nature,
Sans vous donner logis, loyer, ny nourriture :
Ce n’eſt comme le feu qui ſ’en va promptement,
Si l’on n’aide ſans fin à ſon nourriſſement,
Nymphes en vous diſant variables, legeres,
Vrayement on vous faict tort, vous eſtes meſnageres,
Courant de toutes parts pour ayder à chaſcun,
Et puis vous raportez le tribut en commun,
Au ſein de voſtre mer, mais bien de noſtre mere,
Puis qu’on dit que de tous l’Ocean eſt le pere.
Quelques vns ſe plaignans que vous les trahiſſez
Que vous rompez leurs nefs, que vous les meurdriſſez