Il est sérieux, mais avec un air de fête. Pendant ce temps qu’elle a vécu, toute une année. Entrechoquait avec un rire convulsif. Le traînaient. Il n’était déjà plus que morsures. Il s’étendait parmi la boue ensanglantée.
Théodore De Banville. (Les Exilés).
Lançait la mort avec des flèches de lumière. En vermillon, il est tout blanc, comme l’hiver.
Emmanuel des Essarts. (Poèmes de la Révolution).
Et moi, moi qui durant mille siècles plongé. Allumés par d’épais brouillards, et sur les flots… Akhab, avec un grand frisson, dit : — C’est Elie ! Blanc, rose, à demi hors de la babouche. Je les regarde avec angoisse et tremblement.
Leconte De Lisle. (Poèmes Barbares).
Mais si sombre que soit la terre et si petite… Ce fruit, le sien, le seul aimé, c’est elle-même. On sent planer la trêve éphémère du somme. Le besoin, fondateur des Etats, les détruit. Te cherche en son cerveau malsain, l’étrange lobe. Contre le ciel, Titans nouveaux, nous guerroyons.
Sully Prudhomme.
Deux fillettes de seize à dix-huit ans, deux sœurs. Promèneraient les flots neigeux de ses peignoirs. Pour prendre leurs ébats effrontés et badins. Que pour son fils ce beau régiment paradât. Et puis te confier Vhonneur de ma maison. Déjà la populace abjecte, lâche et vile.
François Coppée.
