mine de beaucoup la légère rumeur des assiettes et des verres… La place des Innocents est bien alors celle des innocents dîneurs : un plat et de l’eau claire ! rien ne montre mieux la bonhomie modeste de celui qui sait se contenter de peu, et rien assurément ne porte moins à la tête.
Ainsi, sans qu’on s’en doute à peine, se retrouve encore près de nous une dernière trace de cet antique usage des repas publics, servis au grand air et pris en commun, qui existait sur cette terre avant qu’elle portât le nom de France, et qu’on vit reparaître un moment au temps de notre république.
Ce jour-là, les dîners de la fontaine étaient égayés par la présence d’un jeune consommateur, beau garçon de douze ans, aux cheveux blonds, aux grands yeux limpides comme l’eau azurée qui coulait près de lui, et marchand d’oiseaux de profession.
Assis à la dernière marche, il avait étalé devant lui une dizaine de cages, contenant merles, pinçons, rouge-gorges et passereaux ; cet essaim emplumé chantait à gorge déployée à ses pieds, et lui-même ne cessait de jaser en mangeant ses pommes de terre frites, et en tendant son verre à l’un des quatre lions de bronze qui lui servait d’échanson.
Robinette, en arrivant sur cette place, le pas léger et la tête au vent, jeta un regard sur l’assemblée de consommateurs, et reconnut le marchand d’oiseaux.
Alors elle vint droit à lui en disant :
— Bonjour, Pierrot.
Et elle tendit la main à son ancien camarade avec autant d’aisance et de simplicité que si elle l’eût quitté la veille.
Mais lui fut quelques secondes avant de la reconnaître.
— Comment ! dit-il enfin en ouvrant de grands yeux, c’est vous, mademoiselle Robinette !… Ah ben ! je vous croyais bien loin…
— C’est-à-dire bien haut perchée, n’est-ce pas ? Eh bien ! mon garçon, me voilà dans la rue.
— Est-ce bien possible !
— Et plus pauvre que jamais.
— Eh bien ! vrai, ça ne m’étonne pas… Je vous l’avais même prédit quand on vous engageait à aller avec ce beau monsieur.
— C’est vrai.
