y gagne de faire les choses avec grâce. Legendre savait admirer un poète qui se hausse et plane, et
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dont le regard semble oublier la terre.[1] |
Mais il ne tenta jamais de ravir aux nuages leurs éclairs, et resta le
chantre des émotions naïves, des joies sereines.
Avait-il donc pris conscience de son propre talent ? S’était-il analysé tellement qu’il sût par quels chemins il pouvait le mieux marcher, et qu’un champ plus vaste ne lui convenait pas ? Non. Pas de calcul chez lui. Legendre va vers ce qui l’attire, vers ce qui est simple et tranquille.
De la nature, c’est le repos qu’il aime. Pas de tempêtes, chez Legendre, pas de paysages tourmentes ; mais l’été, qui répand, dans sa beauté féconde, des senteurs parfumées ; des bouffées d’air pur ; du soleil ; des oiseaux qui chantent ; un ruisseau qui murmure doucement sur son lit de cailloux mousseux :[2] — des soirs tranquilles, où il fait bon prier[3] des nuits où « tout est silence » ;[4] la neige, aussi, la belle neige qui fait rire, hélas ! et qui fait pleurer…[5] Voilà la nature que Legendre nous montre, avec un élan vers Celui qui fait croître les herbes et tomber les flocons blancs. Ses paysages ont peur du bruit. La mer même, chez lui, est silencieuse.
Lui, le marin, qui aimait pourtant le grand large, le flot mouvant et le vent qui gronde, n’a écrit qu’une marine,[7] et c’est à peine s’il y souffle une brise légère,
Si parfois il lui faut parler de la nature mauvaise, il ne s’y arrête pas, et va tout de suite à ceux qu’elle fait souffrir. Si des « souffles de rafale » passent dans ses vers, c’est que le poète s’inquiète du sort des papillons et des oiseaux :
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Quand, au souffle de la rafale, |
