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CHEZ NOUS
bruit de son perpétuel balancement et les fredons berceurs qui l’accompagnent.
C’est la poulette grise
Qu’a pondu dans l’église…
C’est la mère qui, un autre enfant dans les bras ou le tricot aux doigts, berce du pied, tout en chantant ; sa voix répète plus bas la ritournelle à mesure que les bébés s’endorment, et lentement se tait quand le sommeil est venu.
C’est la poulette caille
Qu’a pondu dans la paille…
C’est le père dont la voix honnête cherche
maladroitement à se faire plus douce. Sa femme va et vient, prépare la soupe du soir ; et le laboureur, de sa grosse main qui tout le jour a tenu les mancherons, berce le petit lit. Mais l’enfant rose ne veut pas « faire dodo » ; n’est-il pas plus amusant de tirer
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