LA SENTINELLE
—Nous ne partons pas.
— Comment ! Nous ne partons pas ?
Sans tourner la tête, le sans-filiste réaffirma, du coin de la bouche ;
— Non. Partons pas.
Puis il lança, du haut du pont, un jet de salive mince comme une tige de fleur et qui s’incurva avec élégance pour faire un rond dans la mer, entre le quai et le bateau.
— Zut ! et zut ! Alors, quand ?
— Sais pas. Pas avant cette nuit, sûr.
— Oh ! alors ! moi je descends. J’en ai plein le dos.
Il était déjà parti.
Si ma curiosité n’était pas piquée par cette nouvelle imprévue, c’est qu’il n’y avait plus moyen. Ma curiosité ! ce n’était plus qu’une pelote à épingles hérissée de questions insolubles.
J’avais pris le 14 cet ignoble rafiot, le Pernambouc, à Port-d’Espagne. Je voulais passer à Colon où prendre le Santa-Anna le 22 ; cela nous donnait huit jours. Or nous étions maintenant au… 26 !
