Son crin inerte sèche: et son manche a blanchi,
Tel qu’un bois d’île à la canicule rougi.
La cordelette semble une tresse gelée.
J’aime de cet objet la saveur désolée
Et j’en voudrais laver tes larges bords de lait,
Lune où l’esprit de nos Sœurs mortes se plaît.
EXIL
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Que l’on s’intéressa souvent, mon cher Conneau !…
Plus qu’à l’oncle vainqueur, au Petit Ramponneau !…
Que tout honnête instinct sort du Peuple débile !…
Hélas ! ! Et qui a fait mai tourner notre bile !…
Et qu’il nous sied déjà de pousser le verrou
Au vent que les enfants nomment Bari-Barou !…
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L’ANGELOT MAUDIT
Toits bleuâtres et portes blanches
Comme en de nocturnes dimanches,
Au bout de la ville sans bruit
La Rue est blanche, et c’est la nuit.
La Rue a des maisons étranges
Avec des persiennes d’Anges.
Mais, vers une borne, voici
Accourir, mauvais et transi,
