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chansonnier, ta filleule
c’est ma soif si folle ;
hydre intime, sans gueule,
qui mine et désole !
Viens ! les vins vont aux plages,
et les flots, par millions !
Vois le bitter sauvage
rouler du haut des monts ;
Gagnons, pèlerins sages,
l’absinthe aux verts piliers…
Moi — Plus ces paysages,
Qu’est l’ivresse, amis ?
J’aime autant, mieux, même,
pourrir dans l’étang,
sous l’affreuse crème,
près des bois flottants.
Peut-être un Soir m’attend
où je boirai tranquille
en quelque bonne ville,
et mourrai plus content :
Puisque je suis patient.
