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- Et à présent qu’ te v’là ici
- comme un chien crevé, eune ordure,
- comme un fumier, eun’ pourriture,
- avec la crêm’ des criminels,
- Qui c’est qui malgré tout vient t’ voir ?
- Qui qui t’esscuse et qui t’ pardonne ?
- Qui c’est qu’en est la pus punie ?
- C’est ta Vieill’, tu sais, ta fidèle,
- ta pauv’ vieill’ loqu’ de Vieill’ vois-tu !
- . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
- Mais j’ bavarde, moi, j’us’ ma salive ;
- la puïe cess’ pas, la nuit arrive ;
- faut que j’ m’en aill’ moi... il est l’heure,
- maint’nant c’est si loin où j’ demeure.
- Et pis quoi ! Qu’est-c’ que c’est qu’ ce bruit ?
- On croirait de quéqu’un qui s’ plaint...
- on jur’rait qu’y a quéqu’un qui pleure...
