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II
Ce soir l’Ovréier est rêveur,
Ben sûr qu’ ça y arriv’ pas souvent,
Car depis trente ans qu’y turbine
On peut dir’ trente ans d’esclavage
Y n’est d’venu eun’ vrai’ machine,
C’est pus un Être, c’est un rouage,
Eun’ mécanique, un automate
Qu’est pas pus nerveux qu’eun’ tomate ;
Y n’est quasiment abruti,
Laminé, usé, aplati,
Et cert’s, y vit pas, y fonctionne,
C’est ben rar’ quand qu’y réflexionne !
