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DANS LES REMOUS
XI
Bien des bonheurs sont morts, dont j’ai cuvé l’ivresse.
Ô mon cœur, il en est qui nous rafraîchiront
Toujours. Rappelle-toi cette aveugle pauvresse
Qui regardait le vide avec son grand œil rond
Et dont nous consolions chaque jour la détresse
Par quelques sous gagnés aux sueurs de mon front.
J’avais moi-même alors des pitances peu grasses.
Mais quel dessert de fête à mes tristes repas,
D’entendre marmonner l’humble action de grâces
Qui bénissait mon nom et ne le savait pas !
