Mais toi sur qui j’ai ces droits,
Je te vois vivre quand même.
Que ce rien soit, oui, j’y crois.
Il m’aime.
Il m’aime, étant mon enfant,
Moi-même meilleur et pire
En qui demain triomphant
Respire.
Il est l’éclair aux sommets
De mes haines entassées.
Il est l’accoucheur de mes
Pensées.
Il est toute ma rancœur
De l’impénétrable arcane,
Tout mon orgueil qui, moqueur,
Ricane,
Tous mes sanglots d’orphelin,
Tous les pleurs de mon visage.
Il est aussi le Malin,
Le Sage.
