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MES PARADIS
LXII
Salut, Terre ! Salut, mère ! Salut, nourrice !
Ton los soit célébré par nous sur tous les tons !
Chaque jour en mangeant, vieille, nous te fêtons,
Au régal de ton pain, manne réparatrice.
La Terre nous a tous portés dans sa matrice.
Notre sang s’alimente au lait de ses tétons.
Nappe blanche, que sur la table nous mettons,
Fais-en comme un autel pour notre créatrice.
Car c’est la Sainte Table, homme, où tu te repais.
N’y prends place qu’avec la conscience en paix :
Que la main de ton frère à ta main soit unie ;
Mangez, graves ; laissez se moquer le moqueur :
Et, sachant que celui qui mange communie,
Du cœur de votre mère emplissez votre cœur.
