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DANS LES REMOUS

Nul n’a résolu le problème
De boire à leurs doux biberons.
Mais, ce qu’on n’a pas, comme on l’aime !

Souvent l’âme la plus ravie
L’est pour d’infâmes laiderons,
Ventre plat, taille qui dévie,
Gorge flasque aux bouts en meurons.
À leur porte on fait des ronrons,
On sanglote, on supplie, on claime,
Et quelquefois nous y mourons.
Mais, ce qu’on n’a pas, comme on l’aime !

ENVOI

Prince, un beau palais sans perrons,
De notre vœu voilà l’emblème.
Entrer ? Nous en désespérons !
Mais, ce qu’on n’a pas, comme on l’aime !