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nivôse
XXXIV
paris
Ce n’est pas dans les champs, au soleil, au grand jour,
Qu’a poussé cette fleur de poison, notre amour.
Ce n’est pas au penchant d’une calme colline
Qui sur un bleu miroir de rivière s’incline
En y réfléchissant ses prés et ses bosquets.
Ce n’est pas sous un bois où les oiseaux coquets
S’amusent à lustrer leur plume de rosée,
Où la fauvette, au bout d’une branche posée,
Le rouge-gorge ardent, le linot étourdi,
Le pinson, par l’écho de sa voix assourdi,
Le merle noir grisé de genièvre et de mûres.
