Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
180
les caresses
Prends garde ! le bois méchant
Entrera dans ta main douce ;
Les cordes en se lâchant
Te cingleront la frimousse.
Alors l’archet, mais en vain,
Regrettera ses folies ;
Car du violon divin
Et des cordes abolies
Il ne te restera plus
Qu’un trait bleu sur ta peau mate,
Des repentirs superflus,
Et puis du sang sur la patte.