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LES BLASPHÈMES

Et les morts que menait en ronde
Celle à qui deux trous servent d’yeux,
N’étaient pas des gens de ce monde,
Pas des hommes, mais bien des Dieux !

Houp ! La Mort au nez ridicule
Les fait sauter comme des chats.
Tout ça gambille, gesticule,
Dans de suprêmes entrechats.

Houp ! houp ! La ronde ivre chahute.
Encor ! Toujours ! Ils vont, ils vont.
Au bout du fossé la culbute,
Et dans un abîme sans fond.

Houp ! houp ! Ils vont sans fln ni trêve,
Au vent du néant emportés,
Devant notre temps dont le rêve
Ne croit plus qu’aux réalités.

Les Tout-Bonté, les Tout-Mystère,
Les pires comme les meilleurs,
D’ici, de là, du ciel, de terre,
De partout et même d’ailleurs,