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LA MORT DES DIEUX
Fourmillant comme une foule,
Lourd comme une tour qui croule,
Cela coule, tourne, roule.
Les diadèmes, jetés
Pêle-mêle, font, heurtés,
Des broussailles de clartés.
L’encensoir brise la châsse,
Et l’auréole se casse
Contre une mitre qui passe.
Argent, cuivre, or, diamant,
S’éparpillent ardemment,
Et dans le noir firmament
On croirait voir se dissoudre
Des blocs de soleils en poudre
Et grêler des coups de foudre.
Comme des corps écorchés
Sur des pointes de rochers
Et l’un à l’autre accrochés,
