Dont l’aigle est proxénète et grimpe
Sur le dos des petits garçons !
Et toi, Jésus mystique et triste,
Ami de Jean l’Évangéliste,
Toi, le dernier dieu de la liste,
Le plus jeune et déjà si vieux !
Non, ce n’est pas toi qui regimbes.
Mais, morbleu ! quand je jette aux limbes
Vous, vos tonnerres, et vos nimbes,
Criez donc, espèces de Dieux ! »
Je cinglais de coups drus leurs peaux noires ou blanches,
Comme la grêle en mars fouette les vieilles branches ;
Et je les regardais fixement dans les yeux.
Ils se taisaient, le front baissé, l’air anxieux,
Attendant leur arrêt de mort. La Sainte Vierge
Était pâle comme une hostie ou comme un cierge.
On eût dit que j’allais remettre Christ en croix.
Découvrant son vieux sein, Vénus pleurait, je crois,
Sans réfléchir que sa figure était plâtrée.
Ainsi que des moutons, troupe lâche et châtrée,
