Cette page a été validée par deux contributeurs.
125
matelotes
— Quarante ans, que tu dises !
Quarante ans sur la mé !
Quel est donc ton nom ? N’es-tu pas mon fils ?
Dis-le sans plus tarder.
— Je n’en ai plus envie,
Je ne peux plus parler.
Ah ! ma pauvre mèr’, s’elle était en vie,
Ne l’eût pas demandé…
Et cœur et ventre vides,
Mourut sur le pavé,
Sans manger le pain ni boire le cidre
De son père veuvier.
