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nous autres gueux
L’amour est une piquette
Qui mord le palais.
Or, je m’en suis mis en quête,
Du bouge au palais.
Effeuillant la primevère
Dans ce vin fraudé,
J’ai bu l’amour à plein verre.
Mon verre est vidé.
Loin des chants et des vacarmes,
Dans un coin bien clos,
J’ai fait du vin de mes larmes
Et de mes sanglots.
Mis en croix sur un calvaire,
De fiel transsudé
J’ai bu sans pâlir un verre.
Mon verre est vidé.
Après tant de boissons vaines,
Que boire à présent ?
Reste le sang de mes veines.
C’est du mauvais sang.
N’importe ! je persévère.
De mon cœur ridé
Le sang pleure dans mon verre.
Mon verre est vidé.
