démodés, sans valeur guerrière. Le contraste était cruel. Sur les quais, les officiers anglais regardent et comparent.
Tout est large, confortable et cossu : les docks à charbon, les casernes, les belles casernes, celles que j’ai vues à Singapore, à Colombo, à Aden, les casernes de mes rêves, sans clôtures, sans poste de police, « homeley, » où tout crie le self-government de l’individu. Je m’arrête, n’est-ce pas, vous connaissez mes marottes.
Et le rocher historique s’enfonce dans la nuit. Il n’y a plus rien sur la mer que notre sillage d’argent.
Une heure avant l’appareillage, me sachant à bord, deux officiers étaient venus du Cassini, un médecin de marine et un lieutenant de vaisseau. J’avais connu le premier à Madagascar, à Ankazobé, en colonne. L’autre, c’était le second du Cassini, Bargone, en littérature Claude Farrère, l’auteur de Civilisés et de l’Homme qui assassinat. Je ne sais si vous avez lu ces livres, ni ce que vous en pensez. Je les aime, le premier parce qu’il évoque, avec une intensive rare, ce que j’ai vu en Indo-Chine, le second parce que j’y trouve une habileté surprenante et de visions de Stamboul qui me charment. En tout cas, l’auteur est bien intéressant, avec ses trente et un ans, sa jeune figure sous sa chevelure de neige et son bel avenir. Il était à Constantinople a bord du Vautour que commandait Loti. Il sait par cœur Jean d’Agrève, les morts qui parlent, et le Maître de la mer, et il voudrait bien vous connaître. Nous arrangerons cela, n’est-ce pas ?
Ce matin, la matinée à Tanger. — Séance à la Légation, que gère M. de Saint-Aulaire, distingué, énergique et avenant. M. Regnault m’avait prié de le mettre au courant, et l’accord continue. Nous allons rendre visite à Guebbas, l’ex-négociateur d’Alger, aujourd’hui ministre de la Guerre, — vieille tête de scribe finaud, à lunettes d’or. — Congratulations. Sous les politesses de surface, il y a tout de même quelque chose. On s’est enfin vu et entendu. La partie est liée, et j’en reste sur le dernier mot de M. Regnault à l’appontement de Rabat : « Ah ! si on nous laissait faire, à nous deux, nous mettrions le Maroc dans la poche de la France, sans bruit, sans grand effort, en passant entre les mailles des textes, et tout le monde serait content ! » J’en suis persuadé, mais... on ne nous laissera pas faire.
LYAUTEY.
