Connaissez-vous rien de plus triste, dans une plaine couverte de neige, qu’un sapin jadis fier et haut, qui s’en va en décrépitude ? Ses branches ne soutiennent plus que des amas de choses mortes, brindilles vertes en d’autres saisons, nids qui jadis ont chanté, pâles lichens, mousses blanchies, longues toiles d’araignées pendantes, toute une défroque de la nature, aussi lamentable à voir que les vieux habits des hommes pendus aux crochets des fripiers. Et dans sa ramure semblable à des ossements desséchés, le vent qui passe en gémissant fait une musique de mort.
Il y a deux cents ans, en Pologne, sur la terre froide et nue, il y avait un arbre pareil, un très vieux sapin moribond, dont les très antiques racines plongeaient jusqu’au fond des siècles, et dont les branches, étalées sur le pays tout entier, ne portaient plus, elles aussi, qu’une poussière de choses mortes, suspendues entre le ciel et la terre par je ne sais quelle habitude,
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