chapeau et celle à propos de la dépense d’une cuisinière. C’est le premier moment de nos causeries libres ; c’est l’aurore du mariage de nos âmes et les défiances de mon aimé loup me rendent ces souvenirs délicieux, car je sais qu’elle y reviendra pour y puiser des raisons d’aimer mieux, en voyant comme elle s’est trompée en mal sur son pauvre Noré. Dresde, c’est la faim et la soif, c’est la misère dans le bonheur, c’est un pauvre se jetant sur un festin de riche. Cannstadt, c’est toutes les friandises d’un dessert, c’est le gourmet essayant, sans le pouvoir, de s’habituer à la gastronomie. Carlsruhe, c’est l’aumône faite à un pauvre. Mais Strasbourg, oh ! c’est déjà l’amour savant, une richesse de Louis XIV ; c’est la certitude du mutuel bonheur. Et Passy, Fontainebleau ! C’est le génie de Beethoven, c’est le sublime ! Orléans, Bourges, Tours et Blois sont des concertos, des symphonies bien-aimées, chacun avec sa nature plus ou moins riante, mais où la souffrance d’un loup jette des notes graves. Paris, Rotterdam, la Haye, Anvers sont des fleurs d’automne. Mais Bruxelles est digne de Cannstadt et de nous. C’est le triomphe de deux tendresses uniques. J’y songe souvent et je nous crois inépuisables. Baden a été le point culminant ; c’est une entente éternelle. Il y a eu la toute cette ardeur de Genève, de cette soirée où je t’ai revue, et tous les désirs amassés de deux cœurs qui s’adoraient. Mais Lyon, oh ! Lyon m’a montré mon amour surpassé par une grâce, une tendresse, une perfection de caresses et une douceur d’amour, qui, pour moi, font de Lyon un de ces Schiboleth[s] particuliers dans la vie de l’homme, et qui prononcés, sont comme le mot sacré avec lequel on s’ouvre, le ciel ! Toulon est fille de Lyon et toutes ces richesses ont été couronnées par les joies de Naples ; dignes de ce ciel, de cette nature, de ces loups !
Voilà les folies que je me dis quand, fatigué d’écrire, je pense aux rares perfections de celle qui fut à sa naissance la bien nommée, Eve, car elle est seule sur la terre ; il n’y a pars deux anges semblables ; il n’y a pas de femme qui ait réuni plus de gentillesse, plus d’esprit, plus d’amour, plus de génie dans les caresses. Oh ! tous les souvenirs de Mme de B[erny] sont bien loin ! L’amour vrai, l’amour d’une femme et d’une jolie femme, douée de tant de voluptés, ne peut rien redouter. Aussi, chère mi[nette], es-tu aimée, et le mi[nou] chéri cent
