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Le Saint vint à la table et, très dévotement, —
Tous les regards étant fixés sur les stigmates, —
Fit, ayant étendu ses mains longues et mates,
Le geste de bénir sur le pain de froment.

Puis, quand ils eurent pris la nourriture utile,
Parlant entre eux ainsi que de petites gens,
Lui, commença d’ouvrir à leurs sens diligents
Le trésor de son âme embaumée et subtile.

La lune découpait les feuillages blanchis ;
Dans le soir, s’écoulait des belles lèvres graves
Le flot délicieux des paroles suaves
Sur l’herbe pacifique et les cœurs rafraîchis.

— Cependant, vers le bois et l’église voisine,
Des flammes, tout à coup, s’échappèrent au vent,
Et voici que le ciel ardait jusqu’au levant
Comme s’il eût été de cire ou de résine.

Les objets réfléchis sur l’horizon cuivré
Se teignaient tour à tour de la pourpre indécise,
Tant que le populaire, en la Cité d’Assise,
Etait plein de frayeur et grandement navré.

Mais, quand on eut franchi le seuil du monastère,
Ne trouvant aucun feu, brandon, ni murs roussis,
L’un connut, en voyant les convives assis,
Que cette flamme était divine et salutaire :

— Car, ils étaient séants, ainsi qu’il est écrit
Au livre de Thomas, pieux et véritable,
Tous bien rassasiés devant leur pauvre table,
Les yeux noyés d’amour et ravis en esprit.