Florence noire est, tour à tour,
Un enfer de haine et d’amour.
Fra Beato prie, et son âme
Monte au ciel en parfum de fou :
— « Vierge ! ô sainte mère de Dieu,
Je vous aime seule, ô ma Dame ! »
Pinceau levé, palette en main,
Fra Beato prend du carmin...
Vittoria Colonna était marquise et veuve,
Et Michel-Ange vieux l’aima d’un grand amour
Dont ses vers tourmentés sont l’immortelle preuve.
Il était le sculpteur de la Nuit et du Jour,
Du colossal Moïse aux cornes de lumière,
Et du David, paisible et fier comme une tour.
Il avait retrouvé, dès son œuvre première,
Cet art simple qui fait les antiques si beaux ;
Sa main rude gardait l’audace coutumière.
Son scalpel arrachait à des morts en lambeaux,
Sacrilège pieux, le secret de la vie ;
La nuit, il travaillait couronné de flambeaux.
Il avait, pour Florence aveuglément servie.
Bâti des murs, construit des bastions armés ;
La hauteur de son nom décourageait l’envie.
Glorieux par-dessus les plus haut renommés,
Magnifique héritier de la grandeur latine.
Trop grand, il n’était pas de ceux qui sont aimés.
D’un cœur qui ne dort plus, d’une main qui s’obstine,
Sur un plateau d’échelle où le visitait Dieu,
Michel-Ange avait peint les ciels de la Sixtine.
