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Quels prêtres, ô mère chrétienne,
T’ont pu permettre sans remord,
Leur douleur approuvant la tienne,
D’amuser l’enfant dans la mort ?

Elle exigea : Dieu laissa faire ;
Et deux billes, tout simplement,
Se bombent en double hémisphère
Sur le biseau du froid ciment.

Et depuis les jours où, sous terre,
Les premiers saints cachaient l’autel,
La mort nous garde, en son mystère,
Ce signe d’amour immortel.

Durant dix-neuf siècles, les hommes
Se sont battus sur ces caveaux
Qu’ébranla le bruit des deux Romes
Du temps antique et des nouveaux ;

Sur la tombe où les frêles boules
Amusent l’ombre d’un enfant,
Suivi par de hideuses foules
Attila bondit triomphant ;

Sur ce tombeau, pourtant fragile,
Le bloc de l’empire romain
Croula, sapé par l’Evangile,
Avec un fracas surhumain ;

Le sol, déchiré de charrues,
A tremblé de tous les effrois,
Au-dessus de ces mornes rues
Où dormaient les sépulcres froids.

Rien n’a dérangé dans cette ombre
Ce tombeau qu’aujourd’hui défend,
Parmi des ruines sans nombre,
Un petit fantôme d’enfant.