Et le fer dit : « Je fus le glaive,
Je fus la lance ou le poignard. »
— Quand le bon ouvrier l’achève,
« Moi, dit la bague, je suis l’Art. »
Florence, guelfe et gibeline,
A qui son passé reste cher,
Dit : « J’ai l’âme dure et câline :
Mes bagues d’amour sont de fer…
« Je me souviens des vieilles luttes
Et, fidèle au fer batailleur,
Dans mon lys aux fermes volutes
Je vois un fer de lance en fleur… »
O cité de la Renaissance,
Toi qui sur le monde enchanté
Répands avec magnificence
Les gloires qui font ta beauté,
Garde à jamais ta bague étrange,
Fer ouvré, chef-d’œuvre fini,
Qu’admira le vieux Michel-Ange,
Et qui te vient de Cellini.
Les sépulcres des catacombes
Dans les murs froids sont rassemblés,
Pareils à des nids de colombes
D’où les oiseaux sont envolés !
Les anges, dans les ciels splendides,
Ignorent les tombeaux ouverts
Où les crânes, ces coques vides,
Gisent mêlés, moisis et verts ;
