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A son robuste corps, du premier coup, adhère
Cet habit bleu qui va devenir légendaire
Et qui, pendant vingt ans, fera fuir l’ennemi ;
Et, devant le moulin mitraillé de Valmy,
Voilà qu’il sent en lui battre un cœur intrépide.

C’était alors un temps d’avancement rapide ;
Mais le simple soldat Jean Morel, — c’est son nom, —
Malgré son brave instinct de marcher au canon
Et le fusil d’honneur que Jourdan lui décerne
Pour ses hauts faits, n’a nul bâton dans sa giberne.
La main près de la tempe et de respect roidi,
Quand il vient saluer Bonaparte, à Lodi,
Du nom du caporal, il n’a pas d’autre grade.
Il n’avancera pas comme le camarade
Fait empereur, après avoir été consul ;
Il n’aura pas, le soir de Wagram ou d’Eckmühl,
Quelque titre princier à graver dans l’histoire ;
Mais ce Français, quand même, aura sa part de gloire.
Son temps est encombré de héros, mais l’un d’eux,
C’est lui. Sur un vieux sphinx datant de Rhamsès deux,
Près du Caire, il inscrit, sous son nom qu’il parafe :
« Sergent de grenadiers, » sans faute d’orthographe,
Et Kléber, qui l’embrasse au combat du Thabor,
Lui fait enfin donner une épaulette d’or.

Officier ! Lui ! L’enfant du peuple se demande
Si c’est possible. Il porte une épée, il commande
Et même aux vieux soldats doit parler d’un ton bref.
Quel rêve ! Il veut alors s’instruire, étant un chef.
On lui prête un Corneille, un Homère ; il s’exalte
Pour Ossian, et, quand le régiment fait halte,
Près des faisceaux formés sur le bord du chemin,
On voit le lieutenant, pensif, un livre en main.
Mais souvent le canon interrompt sa lecture.

Après cette campagne en Égypte, si dure,
— Pas de chance ! — il revient trop tard pour Marengo.
L’empereur, murmurant : Delenda Carthago,
Devant la flotte anglaise, à Boulogne, où la brise