Non. Je vois dans Ibsen, à l’hôtel, une image taciturne et séduisante du voyageur sédentaire, en son exil sans retour. Il porte la vie du solitaire à ces limites confuses, où elle cesse presque d’être humaine. Se sentir étranger à tout, voilà l’excès de la solitude. Ibsen, chaque jour, va vivre en banni, à l’auberge, dans le va-et-vient de tous ceux qui passent, étrangers les uns aux autres et à lui plus qu’à personne. Qu’ils soient de son pays ou non, il n’est pas du leur.
Quoi ? Un si profond délaissement se démunit encore ? Oui, le profond ennui d’être étranger à sa propre vie met le comble à la profonde amertume de l’être aux autres. Où la goûter mieux, et toute cette amère folie, que dans une salle publique, au milieu d’un hôtel qui regarde sur le port, et les navires en partance, par delà une rue où le double flot des hommes monte et descend ? — À la bonne heure, c’est être là dans la vérité de notre condition. Ici, après une lecture sur le vol des mouches, relevant le front, à peine si l’on se reconnaît soi-même pour soi-même ; et la brume où flotte la pensée ne s’étonne pas du brouillard, où les mâts, dans la rade, finissent de filer la quenouille d’un jour lugubre, à jamais révolu.
Étranger parmi des étrangers, dans une vie étrangère à toute espérance, voilà ce que le solitaire rumine d’être, et l’image qu’il se forme de la destinée humaine, quand il s’assied dans l’auberge de la plus noire solitude, qui est le désert d’hommes.
viii. — la mort froide
L’orgueil de l’intelligence est le plus stérile de tous ; c’est aussi le plus tenace. Il est sans joie, et désolé en ce qu’il console d’être sans joie. Il reste à ceux qui n’ont plus rien, et à qui il a fait tout perdre. Toute autre domination donne le contact de la vie ; celle-ci en écarte, au contraire.
Les passions du cœur sont pareilles à la mer, dont la jeunesse est éternelle, et le charme, et la folie : même les tempêtes, quand elles tuent, emportent la pensée dans un tourbillon magnifique. Mais l’intelligence est un glacier solitaire ; et il faut finir la nuit, couché sur le morne océan de la neige.
L’orgueil de l’esprit est un artisan d’ennui incomparable. C’est le tisserand des ténèbres. Partout la nuit, la profonde nuit. L’intelligence ne prend connaissance que de la nuit : seule à
