Le capitaine grogne on ne sait quoi dans sa moustache. C’est la première fois qu’il prend des passagers pour Saint-Pierre et il n’est pas encore « bien au courant. »
— Il y a huit jours, continue le brigadier, la goélette Concorde, capitaine Hamon, mettait à la voile pour les Bancs avec vingt-quatre hommes d’équipage et soixante-cinq graviers. À souper, le soir, le cambusier s’apercevait qu’il avait quatre-vingt-quatorze convives à servir, soit cinq de plus que son compte. Heureusement que le pilote n’avait pas encore quitté le bord : on lui a remis les cinq délinquans. Un peu plus, tout de même, ils auraient fait la traversée aux frais du capitaine. Je vous dis qu’il n’y a pas de pire peste que ces « trouvés… »
Les « trouvés ! » C’est en effet le nom qu’on donne à ces déserteurs à rebours, comme dit un rapport du Père Yves, qui, n’ayant pu réussir à s’engager comme mousses ou comme graviers, s’embarquent « par-dessus bord, » se faufilent dans les cales et s’y cachent, comme des rats, entre les coffres des passagers. Gros embarras pour les capitaines, cependant, obligés de les rapatrier à leurs frais ou de leur procurer des engagemens dans la colonie. Ces « trouvés » ne sont pas difficiles, et il ne faut pas qu’ils le soient : dans beaucoup de saleries, on ne les accepte qu’au pair ; encore, si la morue chôme, ne se gêne-t-on pas pour les remercier. Nombre d’entre eux sont ainsi condamnés au vagabondage et à la mendicité. Faute d’un gîte et d’un morceau de pain, on en voit qui sollicitent comme une faveur d’être « mis à la geôle. » L’expérience de leurs aînés ne guérit point ces pauvres petits : l’instinct d’aventure, la nostalgie de l’inconnu sont plus forts chez eux que tous les raisonnemens. Bon an, mal an, il se glisse dans les cales des steamers et des goélettes une centaine de « trouvés » qui ne se découvrent au capitaine qu’une fois la terre hors de vue.
— Vous n’imaginez pas les stratagèmes auxquels ils recourent pour dépister les recherches des gendarmes, me disait le commissaire de la marine. On en découvre pelotonnés dans les coffres, cachés dans la soute au charbon. J’en ai vu un qui était venu à pied de Guingamp et qui s’était fait coudre dans un paillot. Je suis sûr qu’il n’avait pas douze ans : il avait une tête ravissante, des yeux d’une telle douceur qu’ils en remuaient jusqu’au brigadier. Celui-ci, par mégarde, avait buté contre le paillot. L’enfant fut découvert. Il n’avait pourtant pas poussé
