– Eh bien ! dit-elle enfin, si j’étais le vrai Santa Claus, je prendrais tout.
Et elle étendit ses petits bras comme pour embrasser la boutique dans l’ensemble et dans les détails.
– Qu’en feriez-vous, grand Dieu ! – Oh je ne serais pas embarrassée. Je porterais cette poupée là et celle-ci, oui les trois poupées, les plus belles à mes sœurs, et ce traîneau à Tom, ces patins à Johnny et ce beau mouton frisé au petit Billy, et puis je porterais tout le reste à l’hôpital où les pauvres petits enfans n’ont pas de maman et où Santa Claus ne va jamais, et je mettrais quelque chose auprès de chaque lit, et, en s’éveillant, ils croiraient que c’est un rêve.
Elle gesticulait, ses petites mains semblaient prendre chaque jouet et le faire parvenir à destination. En finissant, elle adressa un signe de tête à Livingstone comme pour dire : « N’est-ce pas que nous ferions ça, si nous pouvions ? »
Et Livingstone crut sentir que la meule suspendue à son cou se détachait une fois pour toutes, qu’il sortait d’un bain de glace et qu’une bienfaisante chaleur l’enveloppait. Quelle différence entre l’appel de sympathie que lui adressaient maintenant ces yeux bleus et le regard qu’ils lui avaient jeté au seuil de son bureau ! Cela valait tout l’argent du monde.
– Y a-t-il encore quelque chose que vous désiriez ? dit-il, remarquant qu’elle n’avait pas parlé d’elle-même. – Oui, mais Santa Claus ne peut pas me la donner, celle-là. Je l’ai demandée au bon Dieu. – Quoi donc ? – Quelque chose pour guérir maman et pour aider papa à payer sa maison. Il dit que c’est ce qui la rend malade et elle (lit que, s’il n’y avait pas le médecin, papa pourrait payer. Alors je prie pour cela le bon Dieu tous les jours.
Livingstone eut un frisson en songeant à sa lésinerie. Les fidèles services de Clarke pendant de longues années s’imposaient à sa mémoire. Il eut peur que ces grands yeux ne vissent ce qui se passait en lui.
Cependant Kitty, avec l’entrain passionné d’un explorateur, continuait à faire de rayon en rayon de nouvelles découvertes, et M. Brown à emballer. Une fois, il s’interrompit pour dire à Livingstone d’un air assez inquiet : – Les affaires sont les affaires pourtant ! Vous n’avez
