Tout agréablement rassurée qu’elle fût par cette attitude indifférente, elle en voulait cependant à sa nièce de ne pas s’être abîmée plus longtemps dans une inconsolable douleur. Robert valait bien d’être regretté !
— Mlle Gérard attend ces dames.
— Vous permettez, maman, que je reçoive Lise dans ma chambre ?…
— Oh ! je fais mieux que permettre ! répliqua Mme des Garays d’un air de lassitude. Après la corvée de ce matin je n’en peux plus. Mais, ajouta-t-elle aigrement, il me semble que, Lise et toi, vous vous quittez moins que jamais ; c’est le matin, c’est le soir… Comment se fait-il que ses études et ses leçons lui laissent tant de loisirs ?
Sans répondre, Marcelle se précipita vers la toute petite pièce tendue de cretonne à fleurs, meublée d’un lit de fer, d’un bureau et d’une bibliothèque, qui était son domaine particulier.
Avant même d’avoir refermé la porte sur elle : — Eh bien ? demanda-t-elle, tremblante d’anxiété. Eh bien ?… rien encore aujourd’hui ?…
La personne assise au coin de la cheminée, une longue fille maigre, enveloppée d’une pelisse défraîchie par les pluies de l’hiver, se leva en souriant pour l’embrasser.
— Ma bonne Lise, pardon… Que de peine je t’aurai donnée en pure perte ! Rien, n’est-ce pas, tu n’as rien ? Autant y renoncer tout de suite. N’y retourne plus.
— Je n’y retournerai plus, en effet, car voici la lettre, dit Mlle Gérard en dégageant des plis du grand manteau une enveloppe bleutée sur laquelle se jeta son amie. Puis, au moment d’ouvrir, une terreur la prit. La main sur son cœur qui battait à l’étouffer, les lèvres blanchissantes, elle s’appuya au mur.
— Folle que tu es ! Vas-tu te trouver mal ? Donne que je lise pour toi. Tiens ! il n’y a que quatre lignes.
— Assez pour un refus, murmura Marcelle toujours défaillante.
Mais déjà Lise commençait : « Madame… »
(Ils ont vu du premier coup que Tchelovek était une femme. Quelle perspicacité !)
