oublié. Les historiens n’auront que peu à dire sur mon compte. » Ne prenons pas ces mots au sens littéral. Celui qui les a prononcés connaissait trop bien les hommes ; il savait trop bien comment ils se prennent à ce qui brille et à ce qui bruit ; il n’a pas pu craindre que l’écho de tant de batailles, que la lueur de tant de triomphes pût jamais disparaître, comme ces fleuves qu’il avait vus se perdre dans les sables. N’abaissons pas ses préoccupations suprêmes au souci vulgaire de la célébrité. En dépit de l’anathème fameux :
- Rien d’humain ne battait sous ton épaisse armure,
ce grand homme est un homme ; son égoïsme s’est élargi, il a fini par communier avec cette nation qu’il ne distinguait plus de lui, avec cette humanité qui lui avait fait si largement crédit. Il a entrevu cette forme supérieure de la gloire qui réside non dans l’éclat du nom, mais dans la survivance de la pensée qui se mêle à la vie commune et anonyme d’un pays. « Les hommes ne sont vraiment grands que par ce qu’ils laissent d’institutions après eux. Si un boulet de canon lancé du Kremlin m’avait tué, j’aurais été aussi grand que César et Charlemagne, parce que mes institutions, ma dynastie, se seraient maintenus en France, au lieu qu’à présent je ne serai presque rien. » Alors, par le progrès de sa pensée, il lui est apparu que cette chance de durée, qu’il n’avait pas obtenue du succès, il pourrait la devoir à l’épreuve finale. Il a renoncé aux chimères du retour en Europe, du passage en Amérique, du recommencement possible des aventures. Pareil à un artiste qui préfère son œuvre à lui-même, il s’est pris à aimer la souffrance qui achevait de la consacrer. « Vous m’avez mis comme à Jésus-Christ une couronne d’épines… La religion de Jésus-Christ ne se serait pas soutenue jusqu’à présent sans la couronne d’épines et sans le crucifiement. » Il a vu lui-même son culte s’organiser. La cruauté de l’Angleterre, l’indifférence de l’Europe, la sottise méchante d’Hudson Lowe, en devenaient d’involontaires collaboratrices. Ce que le soleil d’Austerlitz n’avait pu faire, les brumes de Sainte-Hélène allaient l’accomplir. C’est du mystère de l’île lointaine que s’élance dans le ciel de la légende le héros mythique menant à l’assaut du Septentrion, parmi la gloire des fanfares gauloises, la chevauchée latine.
RENE DOUMIC.
