— Mais alors ?
Ils regardaient autour d’eux, perplexes. D’instant en instant, la mer changeait de couleur à mesure que le ciel se débarrassait des brumes ; çà et là elle se nuançait de ce vert indéfinissable du lin qui n’est pas mûr lorsque la lumière oblique du soleil passe à travers ses tiges diaphanes en un crépuscule d’avril.
— Oh ! c’est la voile qui claque, la voile blanche, là-bas ! s’écria Hippolyte, heureuse d’avoir été la première à découvrir le mystère. Regarde : elle va prendre le vent. La voici qui marche !
Elle avait, avec quelques intervalles d’indolence somnolente, un désir fou de sortir, de s’aventurer en plein soleil, de battre les plages et les campagnes voisines, d’explorer les sentiers inconnus. Elle stimulait son compagnon ; elle l’entraînait parfois de force ; parfois aussi elle se mettait seule en route, et il venait la rejoindre à l’improviste.
Ils montaient sur la colline par un petit chemin bordé de haies lourdes de fleurs violettes, au milieu desquelles s’épanouissaient les calices larges et délicats de certaines fleurs neigeuses à cinq pétales, embaumées. Au delà des haies, c’était un ondoiement d’épis inclinés sur leur tige, d’un vert jaunâtre, plus ou moins près de se convertir en or ; et, par endroits, les blés étaient si hauts et si drus qu’ils escaladaient les haies, suggérant l’image d’une belle coupe qui déborde.
Rien n’échappait à l’œil vigilant d’Hippolyte. À toute minute elle se baissait pour détruire d’un souffle certaines sphères de duvet, fragiles au bout de très longs pédoncules grêles. À toute minute elle s’arrêtait pour observer de petites araignées qui grimpaient d’une fleur basse vers une haute branche par un fil invisible.
Sur la colline, dans un cirque étroit et ensoleillé, il y avait un petit champ de lin déjà sec. Les tiges jaunâtres portaient au sommet un globule d’or, et, de-ci, de-là, l’or semblait obscurci par une rouille ferrugineuse. Les plus hautes tiges avaient un balancement presque imperceptible. Et, à cause de cette légèreté extrême, l’ensemble donnait l’idée d’un ouvrage d’orfèvrerie.
— Vois, c’est du filigrane ! dit Hippolyte.
Les genêts commençaient à défleurir. À certains pieds pendait une espèce de bave blanche en flocons ; sur d’autres rampaient de grandes chenilles noires et orangées, moelleuses à la vue comme du velours. Hippolyte en prit une dont la toison délicate
