devant ces deux enfans, qui grandissent pour des lendemains si inégaux. Quelle est cette jeune femme blonde et frêle, qui joue languissamment avec des guirlandes de fleurs ? Elle sortira de la terreur la tête sauve, comme par miracle ; les envoyés du comité de salut public, qui emmènent toute la famille de Montmorin, la déposeront par pitié sur la route, tant sa faiblesse est grande ; elle le regrettera peut-être. C’est Mme de Beaumont, la triste malade de corps et de cœur, que les sèches amours de Chateaubriand ne réchaufferont pas. Comme on comprend déjà, devant ce portrait, ce que Chênedollé disait, qu’elle « avait l’air d’être composée d’élémens qui tendaient à se désunir, à se fuir sans cesse. » Cette femme charmante, qui écrivait à son ami : « Je tousse moins, c’est pour mourir sans bruit, » l’Hirondelle, comme elle se nommait en badinant, semble poser à peine sur la terre et battre déjà d’une aile pour la quitter.
Il faut pourtant prendre congé de vous, grand’mères ; la nuit vous entraîne comme les dernières étoiles, quand le ciel rougit à l’orient, et le voici qui s’empourpre de sang devant nous, avec l’aube du siècle nouveau. Descendez dans le passé, étoiles pâlies, anciennes amours oubliées.
L’orage fond, la foudre éclate, c’est Mirabeau. Voilà bien, sur cette toile médiocre, entre des auditeurs stupéfaits, la grosse tête laide et puissante, cette tête dont Rivarol disait « qu’elle n’était qu’une grosse éponge toujours gonflée des idées d’autrui. » Le jugement est trop sévère pour le grand tribun, mais le mot est si bien frappé qu’il le faut conserver ; un jour peut-être, il resservira pour d’autres. Évoqués par David, les conventionnels se succèdent ; l’empire des idées préconçues est si fort qu’on s’attend à voir des monstres, des faces farouches. Rien de tel. Saint-Just est un berger d’idylle ; impossible de rêver un éphèbe plus gracieux, plus souriant et plus tendre. Maximilien Robespierre, maigre et noir, sourit aussi, mais d’un mauvais rire de procureur. Barère est moins avenant dans cet admirable portrait, qui suffirait, avec celui de Mme d’Orvilliers, à assurer la gloire de David. L’orateur de la plaine est à la tribune ; il a sur les lèvres la harangue froide et calculée où il réclame la mort de Louis Capet. C’est tout le jacobin. Sous ce front fuyant, rétréci aux tempes, l’idée fixe s’est logée, cette idée dont le travail envahissant a été si lumineusement expliquée par un grand historien de notre temps. Tous ces gens-là ont le calme ou bien, comme Saint-Just, le sourire vague des maniaques. Ils ont lu Rousseau, ils sont bons logiciens et développent ses théorèmes. Car sous les différences apparentes, il y a un lien commun entre tous ceux et celles qui peuplent cette salle, marquises et montagnards, bergères et bourreaux ; tous sont à quelque
