Nos vignes ont fleuri ce soir, et leur odeur,
Où je ne sais quel philtre amoureux se mélange,
Flotte dans l’air ainsi qu’un souffle avant-coureur
Des ivresses de la vendange.
Étrange affinité ! Le vieux vin du caveau
S’éveille dans les fûts ; il tressaille et pétille
Comme un vieillard pensif, qui songe au renouveau
Lorsque passe une jeune fille…
Et moi-même je cède à cet enivrement ;
Ce parfum virginal me trouble et me pénètre,
Et je le sens en moi fermenter sourdement
Comme la sève au cœur d’un hêtre.
J’ai rempli jusqu’aux bords un verre de cristal
D’un clair vin du pays, plein de paillettes blondes,
Et maintenant, ô fleurs du vignoble natal,
Je bois à vos noces fécondes !
L’âme du vin monte sans bruit
Dans mon verre, en perles d’écume,
Et s’évapore dans la nuit
Que la fleur des vignes parfume ;
Mon rêve à son tour prend l’essor,
Et ses légères bulles d’or
Montent dans mon cerveau qui fume.
