La politique est décidément une singulière chose, et on fait à notre malheureux pays une étrange condition. Depuis deux ans bien comptés maintenant, la France en est là, se relevant sans doute d’elle-même, par un effort de vitalité intime et invincible, mais réduite aussi trop souvent à rester la spectatrice fatiguée et désabusée de ces prétentions, de ces combinaisons inutiles qui se déroulent devant elle, qui ne lui représentent que du temps perdu et des déceptions toujours nouvelles. Elle ne songe qu’à vivre, cette France éprouvée et convalescente, elle n’aspire qu’à se raffermir, à retrouver cette sécurité suffisante et durable à laquelle a bien droit une grande nation qui ne veut pas rester livrée au hasard, et on ne néglige rien pour lui promettre ou lui préparer des crises inévitables, pour lui faire sentir qu’elle n’a pas de lendemain. On s’ingénie à la tenir en suspens entre un définitif qu’on ne peut pas lui donner, pour lequel il est difficile qu’elle ait un goût prononcé, puisqu’on ne peut pas même le lui définir, et un provisoire qu’on s’efforce de déconsidérer, de ruiner en le prolongeant. Elle demande aux partis une certaine pitié pour ses souffrances, un peu de raison, le sacrifice momentané de leurs fantaisies à l’intérêt public, et les partis n’ont à lui donner que des préjugés, des divisions, des haines égoïstes, une impuissance égale à leurs vaines passions. Elle demande au moins à ceux qui ont ses destinées entre leurs mains de s’occuper de ses affaires, d’avoir une idée simple et nette, de savoir dire ce qu’ils veulent, et ceux qui la gouvernent ou qui ont la prétention de la gouverner n’ont à lui offrir que cette situation où tout reste à la merci d’un conflit obscur, d’une délibération imprévue. Que se passe-t-il entre la commission des trente et le gouvernement ? Quelles subtilités nouvelles de rédaction est-on arrivé à découvrir ? À quels amendemens ou sous-amendemens s’est-on enfin arrêté ? Tout est là. Tantôt c’est la paix, tantôt c’est la
