Aimer son art et sa maîtresse,
Haïr le mal,
Sentir, nerveuse et palpitante,
La passion,
Mettre sa vie à ce qu’on tente,
Dérision !
C’était bon, cela, pour les pleutres
Des temps passés,
Notre art, à nous, c’est d’être neutres,
D’être effacés !
Nous mourons en naissant à l’être,
Aucun désir
Ne nous tient de voir, de connaître
Ou de choisir.
Tout nier fait bien notre gloire ;
Mais, ventrebleu !
Nous aimerions encor mieux croire
Que lire un peu !
D’ailleurs à quoi sert l’esthétique ?
Tous ces discours,
Dont les bavards tiennent boutique,
N’ont plus de cours.
Assez de tout ce radotage !
En tout procès
Il faut deux mots, pas davantage :
Four ou succès !
Ceux que vous appelez vos maîtres
Sont des farceurs
Qui se moquaient de nos ancêtres,
Et des poseurs
Dont les tirades solennelles
Et les façons
N’ont qu’à servir de ritournelles
A nos chansons !
Car le génie, affreuse peste,
N’est drôle un brin
Que lorsqu’on retourne sa veste
Chez Tabarin.
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