Qu’un bon chanoine de Padoue
Ou d’Avignon
Aime une femme, et qu’il la doue
De grand renom ;
Qu’il rime antienne sur antienne
A son profil,
C’est son affaire et non la mienne ;
Pourquoi veut-il,
Qu’à ce jeu-là je m’intéresse ?
Je ne connais
Ni ce galant, ni sa maîtresse,
Ni leurs sonnets !
André Chénier, Shakspeare et Dante,
Goethe et Schiller !…
On nous a trop chanté l’andante
De ce vieil air.
Ces ritournelles sont usées
Comme la tour
D’ivoire, comme les rosées,
Comme l’amour !
D’ailleurs ils sont morts, vos poètes :
Musset, Vigny !
Adieu paniers, vendanges faites :
Tout est fini !
Ils sont morts ! paix à leur mémoire !
N’en parlons plus.
Oublions, comme un vieux grimoire,
Leurs vers trop lus.
Et nous tous, quand la fantaisie
Nous pique au jeu,
Gardons-nous de la poésie
Comme du feu !
Tous les oiseaux du bois sonore
Sont délogés ;
Si quelques-uns restent encore
Dans les vergers,
C’est pour faire œuvre d’agronome,
A coups de bec,
