« Le temps m’est lourde l’heure me tarde.
Oh ! cet Italien maudit,
Qui le tuera ? — Sire, j’a dit.
Parlez, le reste me regarde !
« Du Hallier y jouera, son nom.
Vitry, Sarroque et Lachesnaye
Sont aussi d’avis qu’on essaie ;
Sire, il faut vouloir, sinon, non ! »
Vouloir ! don terrible et suprême,
Qu’en nous le destin seul a mis,
Loi des forts et des, insoumis,
Que nul ne trouve qu’en soi-même.
Savoir trancher le nœud gordien,
Se résoudre et ne point débattre,
Mâle vertu des Henri quatre,
Dont le roi Louis ne sait rien !
Il est un prince à l’air bizarre,
Dont Shakspeare a peint le portrait,
Et que rappelle trait pour trait
Ce roi de France et de Navarre.
En Danemark, sous notre ciel,
Et de quelque nom qu’on le nomme,
Hamlet, Louis, c’est le même homme,
L’idéal vit dans le réel.
Ame d’angoisses poursuivie,
Les spectres hantent son chevet.
A peine en ce monde, il revêt
Le deuil lugubre de sa vie.
Un meurtre, dont tous les échos
S’épouvantent, dans les ténèbres,
Au fond des abîmes funèbres.
A poussé son père, un héros !
Entre sa mère incriminée
Et quelque infâme suborneur.
Dans le Louvre ou dans Elseneur,
A commencé sa destinée.
