Il y a une période toute récente, toute contemporaine de l’histoire de la Russie qui pourrait être enfermée entre deux attentats, l’un commis à Saint-Pétersbourg, en plein sol moscovite, l’autre, plus imprévu encore peut-être, quoique plus facile à prévoir, commis à Paris au milieu des pompes d’un voyage de plaisir fait par le tsar. Des crimes ne sont point de la politique, mais ils sont parfois comme des éclairs sinistres qui laissent entrevoir le trouble intérieur d’une société ; ils sont des signes révélateurs. Sans être de la politique, ils réagissent sur la politique ; ils la remuent et la montrent dans ce qu’elle a de plus criant. Ces deux attentats, éclatant au milieu de circonstances si diverses et à quinze mois d’intervalle, accomplis, l’un par un petit noble de Saratov, l’autre par une main polonaise, ne laissent pas d’éclairer, de caractériser la situation de cet étrange empire du nord, engagé depuis quelques années dans un mouvement si complètement inattendu.
