ce silencieux langage dont les miroirs ont le secret : Oui, tu es un heureux garçon ; trente ans, un nom, les dents étincelantes, les cheveux noirs, l’œil vif, la parole facile, une réputation qui frise la gloire, quelque succès dans le monde, et vingt-cinq mille francs de rente, ce qui n’a jamais rien gâté.
Un petit valet de chambre rougeaud, dodu et visiblement à l’étroit dans son habit noir, mais bien dressé, suivait en silence, la serviette sur le bras, les moindres mouvements du maître. Tous les bruits de Grenoble mouraient au seuil de l’antique maison ; à peine si l’on entendait les roulements lointains de la retraite ou le pas précipité d’un soldat sur le pavé de la rue Créqui, lorsqu’un violent coup de marteau ébranla la porte cochère et fit danser tous les vitraux de la salle à manger.
Mainfroi leva le front, puis se remit à grappiller d’un air digne, en homme qui ne se sent pas atteint par un procédé incongru ; mais presque au même instant une tapisserie s’écarta, et Fleuron, la femme de charge, entra comme une bombe.
« A-t-on jamais vu celui-là, qui vient chercher une consultation quand tu dînes I
— Tu lui as dit qu’il s’était trompé d’heure ?
— Je lui ai dit que tu n’étais pas un praticien de la justice de paix pour attendre le bon plaisir des clients, qu’on n’envahissait pas le domicile des personnes comme nous à des heures indues, et que d’abord, quand je t’aurais servi ton café, tu étais attendu en soirée chez M. le premier. Ah ! mais !
— C’est dignement parlé, ma vieille. Et ce café ? tu peux le servir ?
— Attends donc ! il m’a répondu qu’il s’appelait Vaulignon, et qu’il n’était pas né pour faire le pied de grue.
— M. de Vaulignon ? Je le crois bien, qu’il n’est pas fait pour attendre. Cours le chercher, ou plutôt non ; j’y vais moi-même. Dominique allumez au salon.
— Tu gèleras !
— Tant pis. Donne un coup de main à Dominique. »
Il descendit l’escalier en quatre bonds et trouva sous le vestibule un grand vieillard qui maugréait en marchant, le cigare à la bouche. Mainfroi se confondit en excuses ; M. de Vaulignon jeta son cigare et monta sans mot dire. Lorsqu’ils entrèrent au salon, le feu commençait à flamber. Quelques bougies de cire, allumées en hâte, éclairaient vaguement une salle tapissée de portraits à perruques. L’avocat avança un fauteuil, en prit un autre et dit : « C’est à M. le marquis de Vaulignon que j’ai l’honneur de parler ?
— À lui-même ; mais pardon… M. votre père est-il tellement occupé que… »
