Carmagnole au dos, pique en main,
Il sera l’acteur de la pièce.
Ce négrillon vous met en liesse :
Madame, attendez à demain !
En attendant, le roi qui soupe
Regarde Zamore courir,
Et comme il s’ennuie à mourir,
Au valet le roi tend sa coupe.
L’aï glacé tombe en grésil,
Louis Quinze boit, boit encore,
Tire un peu l’oreille à Zamore,
Puis bâille et fronce le sourcil.
Langueur, désuétude immense !
Partout se dire : « en bien ! , après ? »
Voir la tombe et l’affreux cyprès
Derrière tout ce qui commence !
Sans aimer rien, jouir de tout,
Vivre en désœuvré solitaire,
Fourrager les biens de la terre
Dans l’impuissance et le dégoût !
— Cette enfant est belle : on me l’offre ;
Ce vin est rare : j’en ai trop !
Et l’or va ruisseler à flot
Si du pied je heurte ce coffre !
La gloire ? mais je suis le roi,
Et j’ai son illusion bue !
Les honneurs ? je les distribue ;
Rien n’est qui n’émane de moi !
De Versailles à Louvecienne,
Et de Bellevue à Marly,
Il va, triste et le front pâli,
Menant sa lassitude ancienne.
L’action l’entoure pourtant,
Le siècle à l’œuvre le convie ;
