de la renommée, tant de sottises avoir les vents prospères, tant de marchands d’orviétan surprendre la bonne foi des badauds, tant de malhonnêtes gens éclabousser de l’insolence de leurs triomphes la vertu silencieuse et confuse, qu’à l’âge des illusions il avait renoncé à vivre ; c’était bien assez, selon lui, de regarder vivre les autres. Il ne prétendait à rien et n’avait jamais rien entrepris, rien voulu ; il se tenait renfermé dans sa coque au risque d’y faire de mauvais rêves.
À ce mépris du succès qui paralysait sa volonté, ajoutez une timidité incurable dont il n’aimait pas à faire l’aveu. Nos défauts naissent de nos qualités. Didier avait le cœur naturellement bienveillant et sympathique ; il entrait avec une extrême facilité dans les sentimens des autres. Voyant les hommes très occupés d’eux-mêmes, il lui répugnait de les occuper de lui. Il n’avait ni la force ni le désir de s’imposer, et s’expliquer, parlementer, lui était un supplice. Il en avait fait plus d’une fois l’essai ; mais il s’était bien vite rebuté. Un froncement de sourcils, un regard qui trahissait l’inquiétude, la moindre marque d’impatience ou de distraction, avaient suffi pour glacer sa verve. « À quoi bon, s’était-il dit, importuner de mes sottes requêtes des gens qui se soucient tant d’eux-mêmes quand je me soucie si peu de moi ? » Quiconque n’a reçu du ciel ni le goût de plaider, ni l’audace des coups d’état, fera bien d’abjurer toute ambition, et c’est à peu près ce qu’avait fait Didier. Je ne sais si Hamlet était timide ; c’est une faiblesse dont on se garde volontiers le secret et que l’amour-propre s’entend à déguiser. Quoi qu’il en soit, Didier avait décidé qu’en dépit de la distance qui sépare les héros de tragédie du commun des martyrs Hamlet lui ressemblait de tout point. Tout à l’heure au théâtre, il s’était reconnu non sans un tressaillement de joie ; sa paresse lui était apparue sur les planches, ennoblie, glorifiée, parée d’un lambeau de pourpre, et cette vision avait charmé son orgueil.
Perdu dans ses réflexions, il allait et venait entre la statue du grand Frédéric et la porte de Brandebourg, sans s’apercevoir que le froid était piquant. Il se mettait à la place de son héros. Chargé comme lui de venger l’assassinat d’un père, il eût éprouvé toutes ses incertitudes, toutes ses perplexités ; comme lui, il eût laissé le soleil se coucher cinquante fois sur sa colère ; comme lui, il eût senti sa résolution lui échapper, l’horreur du crime commis se tourner en une morne et inerte mélancolie ; comme lui, il se fût indigné de ne pas s’indigner assez, et après avoir tiré l’épée du fourreau il eût vu sa main prête à frapper retomber à son côté, comme glacée par une invisible torpille. — Quel heureux homme que ce Laërte ! pensait-il en réfléchissant au contraste que Shakespeare a
