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Il souffle l’ode, l’épopée,
Le drame, les puissans effrois.
Hors des fourreaux les coups d’épée.
Les forfaits hors du cœur des rois.

Père de la source sereine,
Il fait du rocher ténébreux
Jaillir pour les Grecs Hippocrène
Et Raphidim pour les Hébreux.

Il traverse l’Apocalypse ;
Pâle, il a la mort sur son dos.
Sa grande aile brumeuse éclipse
La lune devant Ténédos.

Le cri d’Amos, l’humeur d’Achille
Gonfle sa narine et lui sied.
La mesure du vers d’Eschyle,
C’est le battement de son pied.

Sur le fruit mort il penche l’arbre,
Les mères sur l’enfant tombé.
Lugubre, il fait Rachel de marbre,
Il fait de pierre Niobé.

Quand il part, l’idée est sa cible;
Quand il se dresse, crins au vent,
L’ouverture de l’impossible
Luit sous ses deux pieds de devant.

Il défie Éclair à la course ;
Il a le Pinde, il aime Endor;
Fauve, il pourrait relayer l’Ourse
Qui traîne le Chariot d’or.

Il plonge au noir zénith, il joue
Avec tout ce qu’on peut oser.
Le zodiaque, énorme roue,
A failli parfois l’écraser.

Dieu fit le gouffre à son usage.
Il lui faut les cieux non frayés,
L’essor fou, l’ombre, et le passage
Au-dessus des pics foudroyés.