de la reine les en éloignèrent de bonne heure. À la porte du palais, le monde les attendait avec tous ses plaisirs, toutes ses tentations. Ils y succombèrent plus ou moins, mais à l’exception d’un seul ils restèrent hommes. Ce seul-là n’était qu’un dandy et c’est à lui qu’échut le sceptre. Sa vie entière se résume, dit Thackeray, par une révérence et une grimace,… a bow and a grin. Ajoutez-y force vilains traits de basse improbité, d’ignobles trahisons envers ses maîtresses et ses amis, une fatuité ridicule, des instincts de coiffeur, des mœurs qu’un valet de chambre trouverait maintenant au-dessous de lui, et vous avez sous les yeux l’ami et le rival de Brummell, si méprisé par Byron, si déplorablement adulé par Walter Scott[1]. Rien ne le distingue du maître de danse qui lui avait appris le grand art de saluer avec grâce, du tailleur qui l’habillait si élégamment, de « l’artiste » qui échafaudait sur son front les boucles de son toupet aérien. Sa jeunesse avait mieux promis : que ne devait-on pas espérer d’un si beau garçon, si bon écuyer, chantant à merveille, qui jouait du violoncelle et signalait une faute de quantité dans je ne sais quelle citation grecque de lord Bruce, son précepteur ! Le précepteur, ainsi découvert en flagrant délit d’ignorance, prit la mouche, et donna sa démission. En l’acceptant, et par manière de consolation, George III le fit comte, comte pour avoir commis un crime de lèse-prosodie !… Combien d’autres après tout l’ont été moins innocemment ! Mais revenons : au jeune prince qui lui faisait honneur, l’Angleterre ne marchanda pas ses trésors. On construirait plusieurs vaisseaux cuirassés avec ce que ses représentans votèrent en peu d’années « pour son altesse royale le prince de la Grande-Bretagne, prince électoral de Brunswick-Lunebourg, duc de Cornouailles et de Rothsay, comte de Carrick, baron de Renfrew, lord des îles et grand sénéchal d’Ecosse, prince de Galles et comte de Chester. » Elle semblait mesurer le nombre de ses dotations à celui de ses titres.
Cet enfant gâté de la fortune semblait la trouver avare. Ses fabuleuses dépenses eussent épuisé le Pactole. Sa toilette seule lui coûtait plus de 10,000 livres sterling (250,000 francs) chaque année. Tout cela semblait naturel, et sa « bonne grâce » couvrait tout. Ne partageait-il pas avec notre comte d’Artois le beau titre de « premier gentilhomme d’Europe ? » On lui pardonnait donc bien des choses, et même d’avoir inventé, — ce fut sa première invention, — une boucle de souliers. Lorsqu’à sa majorité (1784) il alla s’établir dans ce Carlton-Palace dont la nation énamourée lui faisait présent, il fut question, assez vaguement il est vrai, des plus beaux
- ↑ L’histoire du verre dans lequel George IV avait bu en débarquant à Edimbourg, qu’on avait brisé ensuite, et dont l’illustre romancier mit pieusement les débris dans sa poche, restera malgré tout une tache à la renommée de l’auteur d’Ivanhoe.
